L’ultima volta che ho avuto la fortuna di incrociare Giovanni Papini è stata la scorsa estate, a Varese, dove la Nazionale Femminile si allenava per tre giorni. Giovanni fu l’unico allenatore di A1 a raggiungere e seguire il gruppo azzurro, muovendosi per centinaia di chilometri in pieno agosto: rimase a bordo campo due allenamenti, prese appunti come l’ultimo degli istruttori di minibasket, si confrontò con Giampiero Ticchi delle sue tre giocatrici ma non solo, chiese la possibilità di visionare dei video, poi salutò cordialmente la compagnia e se ne tornò a casa. Nell’ambiente i suoi problemi di salute erano noti da tempo ma per come l’ho conosciuto io negli ultimi tre anni Giovanni Papini ha sempre accusato una sola malattia, quella insanabile e incorruttibile per la pallacanestro. L’altro giorno se n’è andato, ricordato e pianto da chiunque abbia avuto a che fare col nostro sport negli ultimi 40 anni: ho voluto lasciare un’umilissima testimonianza anche io, perché i sorrisi e la cordialità di quel giorno afoso trascorso insieme a Masnago non riesco a metterli via.

Scandali, scioperi, risse, fallimenti, polemiche: non ce ne facciamo scappare una di occasione, per promuovere (o retrocedere?) la pallacanestro nel modo peggiore. Con Rieti che perde un pezzo a settimana, a tenere banco ora è la sentenza che ha ordinato la ripetizione di Fortitudo-Montegranaro: da una parte si parla di verdetto epocale, in grado di cambiare la storia dello sport italiano, e dall’altra si risponde alludendo a complotti, favoritismi, trame carbonare. E soprattutto minacciando di prolungare il campionato fino a luglio, perché quelli sarebbero i tempi in caso di ricorso al Tar. Sulla materia si sono esposti in tanti, forse in troppi, io dallo schifo di questi giorni mi sforzo di tirare fuori qualcosa di buono. Perché da un’occasione persa se ne apra una che, nei fatti, migliori la pallacanestro: sport unanimemente considerato “avanti” quanto a tecnologie ma che a regolare un campionato che muove decine di milioni di euro mette cronometri trovati dentro alle patatine. Tanto vale mettere quelli che approssimano direttamente al minuto, no? Anche recentemente, in pochi decimi di secondo è girata la storia di qualche scudetto: da quando Minucci ha inventato il Montepaschi questo rischio non sembra più di stretta attualità ma in ogni caso è impensabile che un campionato professionistico non si doti di strumenti all’avanguardia. Oppure togliamo le retine dai canestri e riproviamo con i tabelloni di legno: perlomeno l’effetto vintage sarebbe assicurato.

L’insopportabile vena buonista che ultimamente mi pervade ha trovato terreno fertile lo scorso fine settimana: ero in Spagna per seguire le mirabili gesta di Andrea Pecile in quel di Lugo. Sabato alle 17.30 il Breogan ha ospitato Leon, partita chiave per l’accesso ai playoff, un derby della Galizia particolarmente sentito: sono arrivato al palazzetto un’ora prima, passando attraverso i tifosi delle due squadre che si sfidavano nei tre playground predisposti all’esterno: a venti minuti dalla palla a due ho assistito all’ingresso della “Marea Roja”, la macchia rossa che accompagna Leon in trasferta. Nessuno mandato a fare in culo, nessuna mamma di giocatori locali sospettata di facili costumi, nessuna minaccia di strage dopo la sirena. E invece trombe, piatti, tamburi, voce, colori, da tutte e due le parti. Per la cronaca, nel secondo quarto il primo fallo fischiato in favore della squadra di casa è arrivato a 12 secondi dalla fine del periodo: dalle nostre parti saremmo arrivati probabilmente alla sospensione della partita per invasione di campo e impiccagione (peraltro meritata, nello specifico) degli arbitri. A Lugo si è risolto tutto col coro “Burro, burro”, che sta per asino, e la panuelada di fazzoletti bianchi che fa tanto Santiago Bernabeu. Lugo l’ha vinta di uno al supplementare, è stato bello uscire al palazzetto mentre i tifosi del Breogan e la Marea Roja sedevano al bar a bersi una birra. Non c’era gemellaggio, non c’era amicizia chiesta su Facebook: c’era la voglia di passare due ore che ti migliorassero la vita. Tutta un’altra camminata, la Spagna…